Барабанит тревога…
Не советуйте ехать к врачам –
Мне врачи не помогут!
Ни при чем тут
болезни мои
И плохая погода.
На меня наступают бои
Сорок первого года.
Через всю лирику этого поэта проходит тема памяти о Великой Отечественной, участником которой он был. И только поздние его стихи пронизаны светом и красотой окружающего мира…
Течет рассвет потоком серебра,
На травах – переливы ветровые.
Мне кажется:
Был создан мир вчера,
А ныне он заговорил впервые.
Впервые каменистые вершины
Плечами подпирают небеса,
И медленно спускаются в долины
Дремотой разморенные леса.
Впервые по траве скользит роса,
И птицы полируют голоса
На листьях.
21 ноября – 105 лет со дня рождения Михаила Давыдовича Быкадорова (1919-1978).
фото с сайта СОЮЗА ПИСАТЕЛЕЙ РОССИИ (Волгоградское региональное отделение общероссийской общественное организации)
